To --- / Love / One word is too often profaned (P. Shelley)

 

Cuando tenía unos dieciséis años conocí a (i.e. run into)  un muchacho que me fascinó completamente todos los sentidos. Lo que más me fascinaba era su desdén y su indiferencia. Y durante meses (varios, varios) esa fascinación fue cosa de todos los días. Un año más o menos después de conocernos me decidí a tener un detalle poético con él que   (ingenua e incluso un poco estúpidamente) creí que apreciaría: le coloqué un poema en su puerta, el cual supongo que sí vio pues un rato después encontré que la hoja había sido volteada al revés y ahora sólo mostraba el blanco del papel...

Cuento la anécdota porque (pues porque no encontraba una introducción para esta traducción, jaja y ésta fue perfecta, no, ya en serio, porque) creo que aprendí mucho de esa experiencia. No sólo que en ocasiones la poesía no sirve para gran cosa si la desperdicias por ahí (jajaja, ¿eso a razón de qué viene…?), sino que a veces los sucesos simbolizan cosas que por alguna razón te niegas a ver en el momento en el que ocurren.  Y además, ahora que puedo ver los hechos “desapasionadamente” me doy cuenta que sin querer me convertí en en una de esas personas que “profanan” el sentimiento queriendo idealizarlo… Nota mental: no hacerlo de nuevo.

Poco más de un lustro después, ya soy capaz de leer el poema y dejar que me provoque la emoción y la fascinación que me provocó la primera vez que lo leí (unos cuatro antes del suceso absurdo que referí al principio).

Durante una década había estado intentado comprenderlo totalmente e incluso traducirlo, pero no fue sino hasta luego de (no miento) siete intentos de traducción que me parece que lo he logrado de forma más o menos decente... wow, 7th time is a charm :-)

Ok, aquí va y por cierto, aquí el link del poema original que es unas 99 veces mejor que mi traducción, jaja, pero al menos mi versión sirve de disculpa por malgastar un gran poema, sorry Shelley, no hard feelings, I suppose, towards a humble fan, right??  ;-)

 

Para --- / Amor / Una palabra a menudo profanada

Esa palabra ya ha sido demasiado profanada
como para que yo también la profane.
Ese sentimiento ya ha sido tan falsamente desdeñado
como para que también tú lo desdeñes.
Una esperanza llega a parecerse tanto a la desesperanza
que sofoca a la prudencia.
Y la compasión, si viene de ti es más querida,
que la que viene de otros.

No puedo dar lo que los hombres llaman amor;
pero, ¿acaso no aceptarás
la adoración que el corazón eleva
y que los cielos no rechazan:
el deseo de la mariposa por la estrella,
de la noche por la mañana,
la devoción hacia algo muy lejano
desde la esfera de nuestro pesar?

 

++++ Y ahora que lo pienso, pero qué bien quedaría dedicárselo al joven que ahora me fascina completamente los sentidos… Pero no, ¿tan rápido olvidé la sabia lección aprendida tan dolorosamente?

The Indian Serenade (P. B. Shelley)

Wow, pues si alguien es difícil de traducir es Shelley (no es que Keats o Rimbaud o mucho menos Blake sean sencillos...) y después de largos ratos durante varios días creo que ésta es al fin una traducción "decente", aunque medio liberal de The Indian Serenade. (Cumplida mi palabra, y sí, por desgracia este poema trae recuerdos…)

 

La Serenata Hindú

(by P. Shelley, translation mine)

Te soñaba y desperté
Mientras sólo dormitaba,
y el viento les murmuraba
A las estrellas brillando.
Te soñaba y desperté y
Un espíritu en mis pies
(¿Cómo? no lo sé) me guío
Hasta bajo tu ventana.

Y los aires vagabundos
Desmayan, en la oscuridad;
Y el olor a Champak cae
como la dulzura entre sueños.
Y la queja del ruiseñor
Sobre su corazón muere,
Como he de morir en el tuyo,
Ah, amada como tú lo eres.

Oh, ¡elévame desde el prado!
Que muero, desmayo y caigo.
Que tu amor en besos llueva
Sobre mis labios y párpados.
Si mi pálido rostro es frío, ah,
Si mi corazón late agitado, oh,
Oprímelo contra el tuyo otra vez
Donde por fin se romperá.

 

Algunas notas que no quiero olvidar al respecto:
                                 *Había leído varias traducciones literales de la primera línea (“I arise from dreams of thee”) que sonaban bastante forzadas en español. Y aunque es verdad que mi traducción quita el (supongo) doble significado de "levantarse" (despertar y surgir), ya que en la tercera estrofa, donde la voz poética parece recapitular lo de stanzas pasadas, utiliza otra palabra (“lift”) me tomé la libertad de usar un inicio más natural.
                                 *Sobre lo de "first sweet sleep of night" en la segunda línea: fue un poco problemático pero supongo que Shelley conocía el tipo de sueño "fragmentado" que se acostumbraba practicar antes de la energía eléctrica, cuando de plano después de un día arduo de trabajo tenían que "medio dormitar" para descansar un poco y después volver a despertar para hablar, salir a caminar u ocuparse en los placeres de la alcoba (jajaja, esta última frase pareció sacada de un libro de texto). Bajo esta perspectiva, el resto del poema podría interpretarse como un sueño (en el sentido de "todo lo que ves mientras duermes" no en el de "dormir").
                                 *En la segunda línea me excedí en mi liberalidad ("the silent streams" no aparece en la traducción) en favor de menos ambigüedad y también porque siempre sentí que esa frase sonaba inacabada.
                                 *Champak: Un árbol perenne originario de Asia cuyas flores color naranja son utilizadas por su perfume, ya sea en su forma natural o después de un proceso de industrialización. (Por fin entendí qué es lo que hace ese "Indian" en el título, jajaja.)
                                 *Hay varias repeticiones de "sweet" (l.2, l.8, l.12) y estoy consciente de que son ecos de lo del Champak (que al fin y al cabo es quizá la imagen principal -por aquello del título-). No obstante, como las apariciones de este adjetivo ocurren aisladas, más parece que no le salían las sílabas al poeta… O tal vez estoy pecando de ingenuidad, jaja, y precisamente esa aparición sorpresiva y aislada tiene su sentido, pero de cualquier forma sólo incluí las referencias a la dulzura donde caían naturalmente.
                                 *En la segunda línea de la tercera stanza la repetición de los verbos trazan un paralelo entre el hablante y la queja del ruiseñor, los aires vagabundos y el olor a Champak. Me esforcé en mantenerlo aún si en el caso del aroma algún otro verbo hubiese quedado mejor, porque de haberlo cambiado se hubiese perdido todo el sentido de la imaginería de la segunda estrofa.
                                 *Lo de los “si…” en l.21 y l.22 fue un añadido mío para que la referencia a la acción que se pide líneas después quedara más clara, dando más unidad a la estrofa.
                                 *En la penúltima línea noté que traducir "press" por "oprimir" resulta en una frase poco elegante (y no es que la elegancia importe per se en la poesía, sino que el tono previo del poema medio lo amerita); no obstante, este verbo incluye las implicaciones de subyugación, entrega completa e incluso renuencia que parecen sugerirse con "press".
                                 *El "at last" de la última línea fue problemático. Tenía varias opciones: "finalmente", "al fin" y "por fin". La primera opción quedó eliminada porque los adverbios no suelen quedar muy bien en líneas cortas (y aunque es verdad que ya me había tomado un par de libertades, también es cierto que gracias a los acentos en esas líneas el conteo silábico queda bastante aceptable). Entre las otras dos posibilidades me decidí por la segunda ya que probablemente ese "at last" tiene el sentido de "eventually" pero con un tono de "eventually after all", no sólo de "al fin" en el sentido de "oh que maravilla que 'al fin' sucedió".

Time Long Past - (P. B. Shelley)

Un poema de uno de mis poetas favoritos (al menos lo era durante mi primera adolescencia, digamos entre los 12 y los 14 años, justo antes de conocer a los locos parnasianos y simbolistas, ahora ya no sé… supongo que mantengo un agridulce vínculo emocional con Shelley porque lo conocí cuando me estaba haciendo mis primeras preguntas sobre la muerte y el sufrimiento…) y uno de los primeros poemas que traduje completos (jaja, a los 13 años ése era un súper logro para mí, aún si después he tenido que revisar y trabajar mucho en las correcciones y mejoras a todas esas pésimas  traducciones…), Shelley, o como diría un filósofo (i.e. Licenciado en Filosofía, pero creo que sí se merece el primer título, :P) que conocí hace algún tiempo, “Sheyll-o”, –sugiriendo que seguramente cuando Mary Wollstonecraft Godwin lo conoció y se enamoró de él podría “picarlo” con un mote gracioso que lo despojara de toda su seriedad político-revolucionaria- (si eso sonó demasiado “lit-freak”, pues es que lo es… se te empiezan a ocurrir esas cosas luego de pasarte varias madrugadas en vela leyendo, jaja, eso no puede ser bueno para tu cordura).

 

TIEMPO YA PASADO
(Time Long Past by P. B. Shelley,

traducción de mi alter ego obsesionado con las humanidades, yah, es como para darle/me un tiro)

Como el fantasma de un querido amigo muerto
es tiempo ya pasado,
un tono ya para siempre callado,
una esperanza que es para siempre pasado,
un amor tan dulce no podía durar,
era tiempo ya pasado.

Hubo dulces sueños aquella noche
de tiempo ya pasado:
y, fuera tristeza o alegría,
cada día una sombra se proyectaba
que nos hacía desear que pudiera durar
ese tiempo ya pasado.

Hay pesar, casi remordimiento
por el tiempo ya pasado.
Es como el amado cadáver de un niño
al que su padre observa, hasta que al final,
la belleza es como un recuerdo, proyectado
desde tiempo ya pasado.

 

Lo que es curioso (y creo que se pierde un poco en la traducción, pero es que es tan difícil lograr que las rimas en español no suenen como un soso sonsonete –noten el so, so, jaja-) es que tanto los participios pasados como las estructuras sintácticas idénticas tienen el mismo efecto en el poema que el que evocan: haunting, van rondando y haciendo eco de lo que va “pasando” en cada estrofa… Realza el hecho de que en cuanto pronuncias un fonema, ya es “pasado”… Neat!

 

Addendum:

Estoy empezando a sospechar que esto de postear poemas/traducciones es sólo una forma de tratar de recuperar mi afecto hacia las letras… ¿resultará? Comienzo a dudarlo, :P

Nada Es... Todo Parece Verdadero...

Hace poco más de cuatro meses (en medio de una de esas crisis que desembocarían en la ruptura de mi voluntad) escribí un post en donde citaba un par de cuartetos de Percy Shelley, los incluí en el post de forma casi descontextualizada o mejor dicho "re-contextualizada", sin afán de actuar guiada por esos caprichos post-modernos. No traduje el fragmento porque según yo "se arruinaba, o mejor dicho, lo arruino". En realidad esa vez había intentado una traducción literal (sin meterme en problemas de métrica, rima, versificación, etc...) con tristes resultados. Y no intenté más... por aquello de la crisis ya mencionada. Triste, triste situación. Ahora, felizmente he de anunciar que he llevado a buen término la traducción de esos cuartetos de forma mucho más seria. ((De antemano me disculpo por el par de errores que cometí, errores que no pienso enumerar porque ¿qué clase de publicidad me estaría haciendo? :-)))

No podría afirmarlo, pero en esta existencia
De error, ignorancia, disputa y divergencia,
Donde nada es, pero todo parece verdadero,
Donde no somos sino la sombra de un sueño,

Podría ser un credo razonable y moderado
E incluso muy agradable una vez analizado,
El pensar que la muerte también debe ser
Una mentira ridícula, como todo el resto es.

Ahora, desvariaré un poco al respecto... Este poema me hace recordar una idea absurda que tenía hace más de diez años acerca de la muerte (a consecuencia del fallecimiento de mi padre y mi extraña respuesta mental de fantasiosa negación razonada ante ese suceso), algo parecido a la creencia que se menciona en el poema: la muerte como algo irreal, falso como todo lo demás. Y era realmente una creencia agradable o mejor dicho "tranquilizante", el no tener que enfrentarse a la verdad sino a través de la aceptación de la transitoriedad de la realidad. :D

¿Será...?

Otra idea acerca de qué hace un poeta:

"Poets are the hierophants of an unapprehended inspiration, the mirrors of the gigantic shadows which futurity casts upon the present, the words which express what they understand not, the trumpets which sing to battle and feel not what they inspire: the influence which is moved not, but moves. Poets are the unacknowledged legislators of the World."

Percy Shelley in A Defence of Poetry

Hierophant: En la antigua Grecia, personas con una capacidad especial para identificar lo sagrado, estaban encargados de reunir a la gente para dirigir los ritos necesarios en honor a las diferentes divinidades.