Muchas personas que conozco tienen la firme convicción de que la poesía no sirve para nada (o al menos no para mucho) y no ponen su fe en las artes (algunos de ellos son mis mejores amigos). Claro que en ocasiones yo pienso lo mismo, pero luego razono que "servir para algo" es un concepto difícil de definir y totalmente influenciado en un pragmatismo que resulta demasiado maniqueísta como para tomarlo en serio al 100%.
Ahora que estamos viviendo un tiempo de tremendo "esceptisismo informado" (gracias educación científica por liberarnos de la servidumbre de la ignorancia y darnos la servidumbre de la duda... ya vamos avanzado... algún día llegaremos a algún lado...), recordé estos versos de Shelley respecto a esta vida donde "nada es, pero todo parece ser", tomados de la conclusión de su poema "The Sensitive Plant". ((No lo traduzco porque se arruina... o mejor dicho, lo arruino...)) :P
I dare not guess; but in this life
Of error, ignorance, and strife,
Where nothing is, but all things seem,
And we the shadows of the dream,
It is a modest creed, and yet
Pleasant if one considers it,
To own that death itself must be,
Like all the rest, a mockery.
Percy Shelley
Seguimos esperando, oficialmente a que nos den un comparativo de cifras reales que sirva para aclararnos las dudas... Sólo puedo decir que no hay que perder de vista la falacia de la causa falsa... no porque dos cosas se suceden en tiempo significa que una se siga de la otra... (qué pena, no? eso del razonamiento lógico es un lastre... sería mucho más fácil si todo se siguiera de otra cosa y sus relaciones fueran fieles al tiempo-espacio...)
Como siempre, con el teclado lleno de razón, lo más fácil es irse con la finta y en una sociedad que se vuelve más fácil día con día... ¿habrá esperanza?
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